o blog sem nome.

série de

2012-01-23T23:50:00.004Z

rebéubéu, pardais ao ninho.

cansaço

2012-01-23T23:46:00.001Z

Sabes quando sentes aquele cansaço, não é físico, mas na alma, da sensação do tempo a passar por ti e a trazer-te algo que corre mal, como se as quintas-feiras fossem o dia de te deixar a encomenda à porta, da sensação do tempo a passar por ti e a fazer-te constantemente despedir de alguém, ah, fui-me embora, agora eu, e agora a minha vez, sabes daquele cansaço de nunca haver tempo suficiente para viveres, para seres completamente sereno.

Hoje estou exausta.

E amanhã não será fácil.

confissão

2012-01-22T21:13:00.000Z

A verdade é que a finitude das coisas nos faz sentir a infinitude das pessoas.

Por exemplo, a única razão para se manter um telemovel decrépito, quase avariado, é a de perpetuar um único momento no presente. Pois quando aquela mensagem for passado, perder-se-á irremediavelmente a possibilidade de aquelas palavras continuarem a ser presente.

Já uma recordação dura para sempre.

cruzamento

2012-01-21T00:57:00.003Z

Sabes, é que nem sempre o silêncio é um esforço para a indiferença. Por vezes é um esforço para não se dizer o que ninguém quer ouvir, um esforço para não deixar sair o verdadeiro, ( ) que sabes.

E então, resta-te o olhar.
( )

série de

2012-01-20T00:06:00.003Z

como deitar um ano fora.

Pegar numa bicicleta.

Colocar o ano velho na cesta.

Ir para longe.

Atirar o ano por uma falésia abaixo.

série de

2012-01-19T23:45:00.004Z

Natal esquecido.

um

2012-01-15T23:03:00.000Z

one
is the
loneliest number that
you'll ever do

two
can be
as bad as one
it's the loneliest number
since
the number one.

(she says)

gente

2012-01-15T22:40:00.001Z

Passas em qualquer lado. E de repente, aí, mesmo à tua frente, (re)descobres um momento que já viveste. Já tiveste aquele arrepio, já sentiste aquela desilusão. Já te deixaste sentar, exausto. Já fechaste os olhos ao ouvir aqueles acordes.

(Re)lembras.
(Re)ouves.
(Re)sentes.

E ressentes, uma e outra vez. Em qualquer lado que passes. Os momentos ressentem sempre.

desenhos tortos

2012-01-08T23:01:00.000Z

Tira a minha mão daí.
Tira o que não te pertence de ti.
Tira-te do que não queres.

Sempre que a noite cai, vejo, numa cadência regular, o piscar de luzes por entre as frestas da janela. As luzes que me hão-de levar daqui para fora.
Um dia.
Rasgar o céu.

Azul, azul.

provérbio

2012-01-04T13:31:00.002Z

O que é importante é apanhar as laranjas antes que caiam da árvore.

Carregadinhas, as laranjeiras.

ano novo...

2012-01-04T13:12:00.002Z

... casa nova.

isto

2011-12-22T15:49:00.001Z

é uma espécie de Natal:

"mostre lá a língua!", "tem que beber água!", "vamos limpar a vista". É isto que faz vida. As pequenas recordações.

O repetir das mesmas palavras, nas mesmas rotinas com as mesmas pessoas. E nós, fazermos parte.

E como há gente que escreve tão bem, mas nunca o fez.

série de

2011-12-15T22:59:00.001Z

óbvios cogumelos. Fungos que se desenvolvem sem ninguém dar por eles. Que se espalham, ramificam e permanecem. E que quando chega a época, finalmente reparamos neles. E estão em todo o lado.

São mais ou menos o mesmo que os problemas. 

denso

2011-12-10T00:07:00.001Z

nevoeiro. Adensa a realidade. Mistifica. Torna mistério a rua de todos os dias. E de repente, penso no mito de te ver passar junto ao café. Tu lá estarás, a passar junto ao café. Eu estarei algures no nevoeiro, a procurar mitos.

pudera eu

2011-12-08T00:51:00.001Z

Tenho que ir dormir.

Já me aconcheguei a um copo de porto.

Já li as palavras que não queria, ouvi as músicas que me matam por dentro. Vi as imagens que me toldam os sentidos.

Tudo continua. Tudo, o mesmo. A mesma linha de tempo. Enrolada no meu pescoço.

a-head

2011-11-28T22:54:00.001Z

Porque é na cabeça que tens os cheiros. É na cabeça que te aparecem as cores, que se formam as imagens. É lá que guardas os sabores. Que associas. Que desenvolves, resolves, calculas. É na cabeça que tens os arquivos.

Pena quando a cabeça não funciona e parece desfazer-se em papa.

Bem, sobra-te sempre...

um coração.

2011-11-26T01:45:00.001Z

reflexos de água.

dos contrastes.

das coisas que pairam no ar.

os frios cinzentos.

a violência de uma pedra.

deitada no chão, com eternas saudades.

as gotas

com os seus reflexos de água.

para não ser

2011-11-26T01:38:00.001Z

Tem dias em que a vida é uma sucessão de saudades e melancolias. Em que tudo vem do passado e, claro, vai para o passado.

Vimos,

cheiramos,

ouvimos.

assim seja

2011-11-26T01:32:00.001Z

"Hoje a chata da Jo queixou-se de encontrar isto sem conteúdos novos. Fiz-lhe a vontade e expliquei: falta-me tempo para aparecerem conteúdos. Tenho dito. Vou procurar tempo."

virus

2011-11-14T19:25:00.001Z

Clarões de luz batem na janela. Finjo que não os oiço. Os trovões estremecem, e eu finjo que ignoro os pêlos eriçados do gato. Pedem-me que descreva o que sinto.

Não sei bem o que é.

Um fio de dor a escorrer do sobrolho esquerdo. Um beliscão dormente no pulso direito. Chuva nos meus olhos e raios e trovões dentro de mim.

Não sei bem o que é.

É tarde, e longe. Talvez só saiba o que foi, quando amanhecer um dia um sol que arraste atrás de si um céu azul.

Ainda é Outono.

onze do onze

2011-11-11T22:34:00.001Z

Dia de S. Martinho. Sem uma castanha crua. Sem uma água-morna, um copo que seja.

Shocking. Traduzindo, estou para chocar alguma.

dias de chuva

2011-11-01T21:42:00.001Z

Acabo sempre a sentir que devia abraçar mais, que nunca é o suficiente.

Que  chuva me diz para ficar, e lembrar-me de novo de outros dias, de outras rotinas.E cheiros, e cores, e frios.

Não gosto deixar-te ficar só.

série de

2011-10-25T20:16:00.004+01:00

modernices.

série de

2011-10-25T19:58:00.001+01:00

passeios catalães.

fugas

2011-10-12T17:34:00.003+01:00

Sabem aquelas alturas em que temos que nos concentrar para fazer uma coisa, mas a nossa mente está constantemente a escapar-se para outra coisa totalmente diferente?

Pois.

2011-10-11T22:21:00.003+01:00

Como eu não suporto gente que me evita. Parecem uma espécie de... "ballsless"*.

Ou, na mesma proporção, sou uma daquelas pessoas que se descreve com uma boa asneirada.

* - "balelas", tentou este computador corrigir.

do sofá direito beije

2011-09-14T23:11:00.000+01:00

e fui.

E ela já não se ri. Não sei, sequer, o que ela quer dizer. Sei que é como se me visse pela primeira vez, ainda mais desconfiada que o costume, que os anos já lhe pesam e ela já não está para aturar coisas.

Mas sempre, sempre, a esperança de que aqueles olhos de amêndoa tenham lá dentro a curiosidade atenta que sempre tiveram no seu modo de olhar.

Que, no fundo, haja ainda um pouco dela, e de nós, ali.

do sofá curvo castanho

2011-09-06T23:22:00.001+01:00

A minha avó é daquelas pessoas que ria com o corpo todo.

Os ombros tremiam, as gargalhadas ouviam-se na outra ponta da casa, se preciso fosse (como se a casa fosse muito grande). As lágrimas chegavam a saltar pelos óculos, e a sua dentadura tornava-se mais perfeita e alinhada que nunca (também nunca lhe conheci os dentes originais).

Não sei porque me lembrei disto. Tenho que lá ir.

série de

2011-09-02T23:00:00.005+01:00

descanso. estar. abraçar.

amolador

2011-09-02T23:00:00.000+01:00

Logo hoje*, que o dia raia os 40º, dou pelo som da harmónica a entrar pela janela. Aquela, verde de plástico, de brincar. Diz que os amoladores adivinham chuva. Sempre mo disseram. No fundo, acho que não, mas é sempre do que me lembro ao ouvir a harmónica.

* Claro que não foi hoje. Mas tinham razão, parece.

66

2011-08-12T23:18:00.002+01:00

Havia tardes em que o tempo parecia um pouco mais suspenso, em que ela punha este senhor, interpretado por esta senhora, a ouvir-se pela casa, pela casa toda não, quase só pela sala, que o volume era também ele um pouco mais suspenso, a música mais sussurrada e o chá, o livro, ou a revista, ou o jornal, eram mais descansados, e quando eu chegava tudo parecia, por minutos, um pouco mais sereno.

areia

2011-07-29T00:12:00.004+01:00

Gosto, que hei-de fazer, das minhas pegadas.

São as vossas, que ficam pelos meus caminhos. São minhas, também.

série de*

2011-07-27T23:45:00.006+01:00

maré baixa.

*agora com mais brilho.

2011-07-21T13:17:00.006+01:00

Estava a ocorrer-me que isto já não me acontece há muito. Mas tenho a sensação de já ter acontecido, lá longe no tempo. A propósito do quê, não faço ideia. Creio que estes momentos só acontecem quando não têm razão de ser, e quando nada do que se passa é importante. Excepto, talvez, quem nos acompanha. Tenho a sensação que não se consegue fazer isto sozinho.

regresso a casa

2011-07-20T23:22:00.005+01:00

Estrada. Curvas fora. Searas. Entendo finalmente porque são douradas. O sol do fim da tarde escorre nelas. E ficam pingos de sol dourado nas espigas. Abelharucos à procura de insectos. As andorinhas também. Voos rasantes, como só as andorinhas fazem. O sol acolhedor. O canto sem descanso das cigarras. O ar quente e acolhedor. A estrada, a música. O fim de tarde a cair das oliveiras e dos sobreiros.

O sorriso nos lábios sem saber de onde.

2011-07-11T21:46:00.004+01:00

Contempla, mas ignora os pontinhos pretos. Melhor, imagina que são parte da história, que são pontos de pó acumulado na fotografia ao longo dos anos. Imagina que a paisagem é pontilhada de histórias, das tuas histórias. Estás em todo o lado. Rochas que te contam histórias - são pedaços de ti. Reflexos sem correspondência - és tu imagem que a água mostra. No ar, as nuvens passam com pontos teus - de uma outra tarde passada a olhar o céu.

série de

2011-07-04T23:25:00.007+01:00

junho em lisboa.

série de

2011-04-20T22:45:00.006+01:00

fugas.
Qual é a tua?

bola de papel

2011-04-20T22:43:00.001+01:00

"A nossa vida é um papel amachucado."
Uma folha, branca, encolhida até uma bola disforme. E, dentro dessa bola "uma palavra de uma mudança boa". E é isto.

Estendemo-la, e invariavelmente, fazemos novas formas com ela. Mas os vincos, as dobras, permanecem sempre. E fica sempre amarrotada.

My word, my word of change.

série de

2011-03-20T09:19:00.007Z

Tejo.

série de

2011-03-20T09:12:00.003Z

carnaval sem máscaras.

dezanove do três do onze

2011-03-20T09:06:00.002Z

Biggest full moon of the last years?
Checked.
Photographed?
Not checked.

:(

série de

2011-03-09T22:29:00.003Z

lírios.

Do início da Primavera. Dos dias e lugar onde vislumbro, em cada ano, a primeira andorinha.
Onde volto, ano após ano. Onde, por mais dias que se deitem no horizonte, as pessoas permanecerão, sempre, porque são parte de mim e eu delas.
Onde o tempo passa. Onde as memórias, imagens, saudades não passam nem se deitam no horizonte.

Para sempre.

2011-02-17T12:46:00.001Z

Tal e qual isto. Falta o sol, e elas a esticarem-se todas e a fecharem o olho de satisfação (ou cegueira momentânea, nunca percebi muito bem).

2011-02-01T23:10:00.002Z

E se?...

É que eu penso nisso.

não entender

2011-02-01T22:55:00.004Z

Não vejas. Não olhes.
Não ouças. Não digas.
Não perguntes. Não fales. Não comentes.
Não comas. Não bebas.
Não te mexas.
Não mexas. Em nada. Com nada.
Não toques.
Não respires.
Não abras.
Não te abras.
Não sintas.
Não ames.
Não odeies.
Não vivas.
És eu.

dói

2011-01-27T23:04:00.004Z

Sabes que sofres não porque perdeste a oportunidade de pedir perdão, mas porque magoaste alguém (que não meramente alguém) com as primeiras palavras irreflectidas que te saíram da boca.

Percebes que a tua fúria pode mesmo fazer doer (-te). E agora já é tarde.

lugar

2011-01-27T22:50:00.001Z

Que é difícil.
Tudo.
O maior, o menor.
O vento, difícil. Frio, cortante, devastante (se tal palavra houvesse).

O tempo. É difícil o tempo.

Tu. Seres tu e pessoa, e coerente, e esforçada, e boa, é difícil.

Tu és um lugar difícil para viver. Para ir passando, sim, para viver... difícil.

de segunda feira

2011-01-24T12:46:00.003Z

Hoje está frio frio frio. E cinzento cinzento cinzento. Hoje sou pessoa de calmarias. Porque sinto falta do tempo. Sinto falta de um certo silêncio, de uma certa proximidade com o céu. De quando a minha cama era o meu sofá, e a janela, o mundo.

O quadrado de árvores à minha frente arrepia-se de frio. Nem as aves deambulam por entre os ramos (pombos não contam, claro).

Hoje, sinto tudo, parecendo que tudo falta.

Sinto as frieiras das mãos a estalar.

Sinto muito.

o primeiro pôr do sol

2011-01-11T23:11:00.003Z

É assim que se começa um ano. Um daqueles, novinhos a estrear. Com o horizonte no longe infinito, com o Sol por entre nuvens, é lá do alto que se começa, com os reflexos dourados a iluminar o caminho.
Um novo caminho.
Daqueles novinhos a estrear.

Queria um ano assim, de por do sol. Queria sol, e caminhos, e árvores e verde e longe. E que caísse, para lá do abismo, naquele horizonte de onde nada volta, que ali caísse o outro. O ano que acabou.

*data curiosa.

série de

2010-12-21T22:46:00.004Z

cafés.

Saudades dos cafés.

casinha

2010-12-21T21:15:00.002Z

Há tempos, fui passar um dia (uma noite, sejamos correctos naquilo que dizemos) ao passado. Naqueles sítios que nos são tão familiares, onde passámos tantos tempos tão importantes das nossas vidas. Estive num desses lugares. Mas apenas nesse lugar. A vida que lá havia deambulou há muito, foi-se rarefazendo...e desfazendo... e desaparecendo...

bô

2010-12-08T10:40:00.000Z

Ai.

Ouvir o que nos ofereceram há anos atrás. Ouvir com novidade. Descobrir novos sons escondidos. Descobrir agora novas palavras (as palavras que sempre lá estiveram). Descobrir afinal a verdadeira mensagem que nos queriam entregar, assim, dissimuladamente. Talvez nem fosse a verdadeira. Talvez só uma pequena nota, como quem pede, que se por acaso, reparares, ouve.

E canta comigo.

drive, drive, drive.

2010-12-08T10:32:00.001Z

Conduzes até ao fim da linha, da estrada, do mundo. Todo o mundo a rasar as janelas. Quanto mais rasante, melhor.

E não interessa para onde, nem o que é o fim do horizonte.

É ir, é só ir.

Não voltar, claro.

Mas também, nunca, chegar.

isso que não é

2010-12-01T00:49:00.001Z

de repente, tudo muda. A vida muda. Não sabes bem porquê, aparentemente, só porque sim. E isso faz

isso

isso, que não sabes o que é. Na realidade, no que parece ser a realidade, não há verdadeiras escolhas. Faz-se,
causa-se e tem-se um efeito. Ou acontece-se, e surge um efeito. E hoje, neste ponto, em que tudo lá fora é escuro, e só o ecrã e esta lâmpada dão luz, não sabes bem como tudo te mudou tão de repente. No meio do escuro, achas que. Não sabes o que achas. Achas só estranho. Estás num ponto tão diferente de onde estavas. E não sabes se é ali que querias estar, nesse momento, quando lá estavas antes.

Mas parece que quando tudo muda tanto e tão depressa, podemos só fazer o que quisermos. Porque não sabemos o que estamos a causar, nem o efeito que dali sairá.

Só que isso.... isso nem sempre é que pensaste. Nem sempre. Isso, que não sabes.

ai

2010-11-30T18:45:00.002Z

que hoje ouvi as musiquetas de natal no rádio. Como se não bastasse o aquecedor colado à perna.
Ou o mar de folhas amarelas a espraiar-se pela calçada fora, com verdadeiras ondas de folhas a varrer o passeio.
Ou a chuva de folhas enquanto esperava na paragem do autocarro.
Ou o tecto do jardim com cada vez mais espaços livres para o céu espreitar.
Ou o céu cinzento, egoísta (nem um raiozinho de sol cabe ali). E esta chuva fria.

Sei lá eu o que é o natal.
Acho que é cada vez mais pequeno. Em tudo.
Pequenino, pequenino.

série de

2010-11-23T19:48:00.005Z

como dizer, naturezas.

série de

2010-11-07T00:55:00.001Z

sobreflash.

série de

2010-11-07T00:51:00.003Z

sobrebranco.

cair

2010-11-07T00:23:00.002Z

E então, como é que isso se faz? Aquelas expressões todas bonitas, que tão bem sabem escrever. Digam, agora, como é que as fazem, a parte das mãos na massa. Como é que se cai. Em queda livre. Digam lá, se se acham capazes de cair. Virar as costas, descair, desequilibrar o corpo. E sentir gravidade só, e nada mais. Como é que são capazes de soltar o que quer que seja, se nós somos bichos dos que recolhem, não dos que largam, aquilo que sempre dizem das amarras, e agora, como é?
Vá!

Caiam, atirem-se.

Atrevam-se.

E quando lá chegarem, digam-me como é que se faz.

É que eu queria.

até amanhã

2010-10-28T23:52:00.002+01:00

Dançar com um amigo, se fosse possível.

Dois pares de sapatos.

Só.

(tal como canta o outro).

barco de papel

2010-10-26T23:30:00.003+01:00

Sabem aquela sensação de deixar ir, deixar correr? De quando largam um barco de papel no riacho, e ele balança um pouco perto da vossa mão e parece até desorientado com as pequenas ondulações... até encontrar uma corrente que o leve, até começar a navegar, decidido, para longe?

Ando com essa sensação dentro de mim.

E é um ficar na margem, a ver, a ver... até lá ao fundo. E ficar mais um pouco, mesmo tendo deixado o barco ir.

série de

2010-10-25T22:54:00.008+01:00

em carreira diária.

difuso

2010-10-22T20:02:00.000+01:00

Olhando para trás (como quem poderia dizer para diante), não consigo deixar de confundir algumas manifestações de precupação com curiosidades doentio-mórbidas.

Estamos sempre tão preocupados com o mal dos outros, não é?

preciso de falar contigo

2010-10-22T19:05:00.000+01:00

"entre aspas".

A verdade é que isto nunca (me) acontece.

outono

2010-10-15T15:58:00.001+01:00

A entrada do Outono na minha vida é uma confusão de sol cada vez mais distante, cobertores puxados para cima em arrepios de frio ou atirados para trás em suores de calor, casacos a mais e a menos, molhas e escaldões no nariz, onde a parte mais certa é aquela em que

a fome deixa de ser refrescada com coisas como sumos, batidos, saladas e frutas (vá, e imperiais em esplanadas) e
passa a ser abafada com coisas doces como salames, tartes, bolos e chocolates (vá, e copos não tirados do congelador dentro dos bares).

Só me apetece comer bolos.
É outono.

2010-10-04T21:43:00.000+01:00

Sentei-me no banco de pedra e reparei. Lá mais à frente, junto à escarpa, uma rapariga sentada. Sinto que os nossos propósitos seriam os mesmos, mas com toda a certeza, por trajectos diferentes.
Aposto que a rapariga não pensava em nada. Parecia apenas contemplar etereamente o pôr do sol no mar. Revejo-a a observar a paisagem por pedaços.
O grande mar azul.
Ali, na ponta do sal, as ondas, baixas, prolongam-se por centenas e centenas de metros. Sincopadas, rítmicas, certeiras contra as escarpas.
Depois, os mosquitos.
Seguindo o vôo despropositado de um, acabou por perdê-lo numa pequena nuvem de mosquitos. Como quando três ou quatro se convergem, numa vertigem, formando um pequeno caos Um caos do tamanho de um mosquito.
As gaivotas.
Pressentindo o fim do dia, vão aparecendo junto à costa. Regressam, rasando o mar, a casa firme.
As nuvens de noroeste engrossam, obrigadas a contornar a serra.
O sol prolonga-se no seu regresso ao horizonte, como se quisesse manter um pouco mais a sua vigília. Mas afasta-se e o seu calor enfraquece.
As cores afundam-se com o sol. Regressam também elas ao seu interior, e o seu brilho desaparece. Tornam-se semelhantes, identicamente pardas.

Viro costas.

Ela fica, ainda, quem sabe na esperança de conseguir agarrar ainda uma última ponta desse dia.

2010-10-03T23:34:00.003+01:00

E quando te apercebes dessa sensação latente?
Quando percebes que não percebes, que não há como perceber?
De repente tudo é claro, e de súbito é claro que não pertences ali. Que afinal nem sabes onde devias estar. De repente, nenhum lugar te serve, porque sentes coisa nenhuma. Não és de lado nenhum. Apercebes-te que há coisas, como as tuas raízes, que nunca existiram, que o que te prende és tu mesmo. A tua casa não é mais que uma morada. Não te sentes daqui, nem de lá. Como raio é que foste aqui parar?
E, no entanto, há uma torrente que sai do teu peito, clamando por uma fonte.
Exigindo uma origem.
E procurando um fim.

saberá

2010-10-03T23:30:00.000+01:00

E perguntavas tu, porque não apareciam aqui mais palavras, ou qualquer coisa assim.
Não sabia que responder, porque não tinha com que responder.

Só que a verdade, a verdade, acho que pode ser esta:
escrever para ninguém é diferente que saber que alguém virá. Alguém lerá. E alguém tentará, sempre, interpretar o que se escreve. Alguém achará que percebe, que sabe.

Não sabe.

faz-me falta*

2010-09-26T20:59:00.003+01:00

dizer que
"só faz sentido quando te(me) tornas(torno) música."

Perdida afinal, a música.

*descobri?

que sentir

2010-09-26T20:36:00.004+01:00

Não sei, não sei mesmo.
O que fazer.
O que pensar.
O que sentir.
Parece que há momentos em que a solidão é maior.
Parece que quero voltar costas.
Ficar só.
Não quero
ficar só.

Tenho saudades.

E não é só.

E se o copo volta a entornar? Se cair, num qualquer dia, uma gota de água a mais?
Voltarei atrás, derramando de novo letras e mais palavras para dentro de mim?

Não sei, não sei mesmo.
Parece que não sei voltar a escrever.

bom adeus

2010-09-26T20:35:00.001+01:00

Um bom adeus é aquele em que nos despedimos com um sorriso nos lábios. Sorriso por termos encontrado, estado, e por sabermos que voltaremos. A estar, encontrar, sorrir. É dizer adeus àquelas pessoas que não estão sempre presentes, mas que vão estando connosco. E sabermos que, por mais tempo que passe, por mais que cada um siga a sua vida, quando nos reencontrarmos tudo será como dantes, como sempre é.
Gosto de saber que conheço pessoas, e que elas me conhecem por aí. Nos arredores, no país, no mundo.

É assim uma espécie de gente em continuidade.

domingo no mundo

2010-09-03T20:18:00.000+01:00

Eles eram como lavas de um mesmo vulcão. Ou como ondas sísmicas. Espalhavam-se, percorriam o seu prórpio caminho, mas provinham todos de uma mesma origem, um mesmo hipocentro. Apesar de tanto caminho já percorrido, houve um dia que os fez percorrer o sentido contrário das suas vidas. E como que ouvindo um sino a rebate, todos acudiram ao mesmo hipocentro, que agora, mais visível, mais claro e urgente, se tornava em epicentro.

Tal como nós. Nós, e os outros que são também pedaços de nós, todos temos um epicentro. Pode ser qualquer coisa, uma casa, uma mesa, um lugar. Pode ser uma data, uma ocasião, um ciclo.

Por vezes, é uma pessoa.

E quando essa pessoa se perde, tudo se torna estranho e desamparado.

A lava sem um vulcão.
O sismo sem uma origem.

Os caminhos tornam-se mais vagos, aleatórios. E todos nós (nós e os outros que também são pedaços de nós) temos que nos esforçar um pouco mais por não nos perdermos, temos que nos esforçar um pouco mais por construirmos uma rede que não tenha um epicentro visível, mas que nos suporte.

A todos, juntos.

série de

2010-09-03T20:11:00.000+01:00

férias a fumar.

é

2010-09-03T20:08:00.000+01:00

E o que é isto?
Isto, senhores, é o fundo.

(a voltar, a voltar)

azul

2010-08-30T19:39:00.003+01:00

Tanto céu, tanto infinito. Tanto por onde fugir. Tanto porque ficar.
Tanto que ver, que reparar, que contemplar.
Tanto de tão simples.

o tempo que faz

2010-08-30T19:32:00.003+01:00

"Com que então, unhas pintadas, hã...e de vermelho-cereja-quando-ainda-está-verde"
"Pois é. É o Verão, o Verão faz-me isto. Faz-me querer fazer mais, encontrar mais, só porque me parece haver mais tempo. Só porque os dias esticam. Faz-me suar que nem um porco quando tenho que subir a rua em dias de calor, mas faz-me pensar que apesar desse peso, sou muito mais leve que isso.
O Verão faz-te levitar, quase. Faz-te nada mais, nada menos, que sonhar mais, porque achas que tens mais tempo.
Faz-nos sentir maiores, porque sonhamos lá no alto. No fundo, faz-nos ser crianças, porque elas sim, conseguem viver nos sonhos que criam.

É isto que faz o Verão.

Ou inutilidades."

sugestão

2010-08-30T19:28:00.003+01:00

Havia de haver (bom português...) um bloco de notas em todas as paragens de autocarro. Para as pessoas escreverem o que se lembraram que queriam dizer enquanto não chegam onde querem ir.

isto anda a tornar-se numa coisa um bocado para o fútil

2010-08-25T13:05:00.003+01:00

Comer esparguete não é um boa opção quando se veste um trapo branco e se tem o cabelo solto.

Ou

A minha falta de jeito não tem limites.

pessoa em branco

2010-08-21T23:53:00.004+01:00

Aquela pessoa (não sei o seu nome-não gosto de dar nomes a personagens) tem uma folha do seu caderno preto que nunca irá preencher. É uma folha em branco, uma espécie de folha não escrita que essa tal não quer escrever. Para não ter que a viver. É uma folha em branco, melhor: é uma folha branca, deixada (pela tal pessoa) livre para lá imaginar o que viver - como seriam os dias, se os dias não fossem estes. Como seriam as novas cores que iria inventar, as músicas que ali, aquela, iria dançar. Talvez imaginar-se, a ela, se não fosse aquela (pessoa).
Ou, talvez, nada disso afinal.

Folha em branco, porque afinal vazia apenas, sem ela, sem pessoas, sem ninguém.

saber dizer

2010-08-21T23:44:00.003+01:00

Sabes, o verdadeiro problema é que nem sempre consegues fazer aquilo que achas que consegues. Menos ainda consegues perceber que sequer consegues fazer aquilo que se deve fazer. Muito menos o consegues fazer porque alguém to pede. E ainda menos consegues perceber quando há outros como tu.
Sabes, o verdadeiro problema é quando nem tu consegues abrir as portas que tanto te reclamam que abras, nem mesmo quando queres (precisas, exigem-te) que o faças.

Sabes.

Eu acho que não sabes, no fundo.

(e sim, eu disse que voltava)

volto

2010-08-16T15:01:00.002+01:00

já já.

Prometo-me.

fresquinho

2010-07-26T19:43:00.002+01:00

Ora eu, que sou pessoa para NUNCA tomar banho de água fria (a não ser que não exista qualquer outra alternativa - sim, sacos de chuveiro de campismo a aquecer ao sol contam Sim, água a aquecer numa panela ao lume também)

mal cheguei a casa hoje e

pimba.

E sim, tenho um esquentador em casa.
Não, o gás da botija não se acabou.

É isto, o calor que eu passei hoje.

desculpa

2010-07-15T17:50:00.003+01:00

as interrupções no trabalho, mas isto de ter a janela aberta dá para ir dando conta de algumas coisas. Deu ainda agora, por exemplo, para sentir entrar pelas narinas dentro um cheiro, aquele cheiro de tarde de Verão, a uma espécie de mistura de calor com madeira, talvez com pinheiros, ou sobreiros, às tantas eucaliptos, ou mesmo com alguma pitada de fogo de verão, um cheiro pouco descritível, meio abafado mas muito libertador, que me fez viajar brutalmente num nanossegundo até um tempo remoto qualquer, um tempo que se gastava no quintal da casa da avó (de qual delas? de ambas?, não me lembro) a coca-bichar (de coca-bichinhos, não inventes mais!) e fazer disparates pela looonga tarde fora.

(grande frase...)

é nisto

2010-07-13T13:53:00.009+01:00

senhores,
que dá um dia de calor infernal. Um bom passeio pela praia pela noitinha, com direito a ensaios fotográficos (not) e caipirinhas (yes).
Como dizia a outra: passear contigo...

sempre, o tempo

2010-07-08T23:18:00.004+01:00

A sucessão de realidades, o passar de uma coisa para outra, de um lugar para outro, o ver uma cor transformar-se, p-a-s-s-a-r, v-e-r, é isto o tempo. O tempo, maldição das maldições, é tudo. A morte pode ser um acontecimento na vida, mas é o tempo que a domina. Podemos escolher ser ou não dominados pela morte, mas nada podemos sobre o tempo.

E é, para mim, isto mesmo que o tempo faz: apaga as sombras que me rodeiam, aclara-as lentamente, num processo minucioso e discreto, até fazer-me capaz de confundir o que foi sombra, o que foi presença.

(por isso, talvez, não há fotografias na minha casa. Para não correr o risco de acontecer como naquela fotografia do "regresso ao futuro")

recadinhos tristes

2010-06-25T12:12:00.004+01:00

Então e que tal ir parando com as birras à 5 anos? A infância já se foi há muito tempo. E apesar de uma certa nostalgia, há partes que se dispensam muito bem.

série de

2010-06-24T22:58:00.007+01:00

belas pernas. Ou cores, perdão.

terra

2010-06-23T13:42:00.004+01:00

Onde o cinzento é mais branco, o azul mais alto, o vôo mais rasante. Onde o tempo passa, destinado a morrer no horizonte, ou no tanque da roupa. Onde o frio é mais vivo, o calor, mais aconchegante. Onde a vida é mais dura, mas onde tudo pelo tempo passa, sempre passa, suave tempo.

há (que) tempos

2010-06-22T17:55:00.002+01:00

Não sei que imaginação verter aqui. Do tempo que já secou, talvez. Do amanhã que sempre é melhor, pelo menos por ser outro em vez de este.

Não sei que imaginação ter, nem que imaginação conter. Que caneta correctora usar no meu pensamento inútil para o apartar de imaginação não querida.

Não sei que voltas dar ao tempo, para o disfarçar de gordo.

Não sei se lhe deva fazer ser o que não é.

sabedoria da hora do almoço

2010-06-15T14:12:00.001+01:00

Sabeis no que dá a gulodice?

Em nódoas, pois claro.

Ainda por cima daquelas que não saem (sim, chocolate), na saia.

Quem me manda andar a salivar pelo chocolate que está dentro do feast? Caiu-me logo metade do chocolate no chão (depois de ter saltitado alegremente pela saia), que é para eu não estar com coisas.

cheiros

2010-05-19T13:46:00.004+01:00

É quando por duas vezes no mesmo dia respondo negativamente a duas pessoas que me perguntam se não noto um cheiro estranho, que percebo que há muita coisa que me anda a passar ao lado. Do meu nariz, pelo menos.

novidades

2010-05-17T11:14:00.002+01:00

Esta coisa azul chegou à estatística zero.

Boa.

zero,zero. 0vírgula0.

imagens

2010-05-07T13:01:00.004+01:00

do sonho.
Da ilusão da luz.
Da ilusão da realidade.

série de

2010-05-05T12:33:00.003+01:00

flores de noite.

série de

2010-05-05T12:27:00.005+01:00

cores profundas.

série de

2010-04-30T16:40:00.006+01:00

oficina do mestre António.
parte ii.

uma

2010-04-30T16:28:00.001+01:00

avenca. Do mesmo quintal.
De onde me apetecia ter ficado uma semana inteira.

série de

2010-04-30T16:21:00.005+01:00

flores cujo nome tenho debaixo da língua e tulipa. Lá do quintal.

partilha

2010-04-29T13:28:00.002+01:00

Desastre com o sumo de maçã do almoço.

Tarde ligeiramente mais pegajosa que o habitual, avizinha-se.