o homem-aranha

Alguém andava por cá, a brincar com as suas próprias ideias. Tecendo teias. Com as reais, juntando as surreais e envolvendo-se em surreais. Foi tecendo, como uma aranha que todos os dias reconstrói a sua teia. Tornou-se numa obsessão. As ideias já não o eram. Eram como que fantasmas devoradores de matéria, mas da sua própria matéria. E a teia que tecera era, afinal, uma armadilha para si mesmo. Era quente, confortável, mas impossível de romper. E ia, dia após dia, sendo digerido. Ia, ideia, após ideia, sendo anestesiado e devorado por si mesmo.

Final? Não se sabe. Sabe-se apenas que lhe era impossível viver sem pensar. Pensar o quê?

O que qualquer um pensa por aqui.