coisas como ir lavar o carro no domingo à tarde

Lembro-me do que disse mas perdi a memória de o ter dito.

Atrás da porta, pilhas de livros. Ilhas de capítulos. Montes de palavras por digerir, para que me leia nas descrições atraiçoadas dos mundos. O supremo cansaço confinado no meu fundo, que sempre se transborda, sorrateiramente.

Como nos restos de noite em que paira atrás de um beco escondido um resto de música decadente, em assobio trémulo. Em ausência, já. Ouve-se um assobio que já não existe, aqui ao lado, ainda.

E canso-me. Canso-me de me cansar, canso-me porque me faço cansar, porque decido cansar-me. É decidir-me por ele, e não o cansaço, que magoa.