tarde

A

s

f

olh

a

s

arrepiam-se.

O vento da serra a puxar a chuva.

O Sol cai, moribundo, no horizonte. Qualquer coisa vai ruir. Só porque a chuva está porvir. Não há muito que fazer, só que deixar passar para que o Sol renove o seu brilho quente de Verão, e na lonjura dos dias tudo se poder querer, sonhar e tornar real.

Fosse eu outro bicho, e era um daqueles que hibernam.