onde?

Onde está tudo?

Para onde foram os enredos, os contos, as escritas? Para onde foram as frases absurdas, as metáforas surreais? Onde as imagens grotescas, as descrições translúcidas da vida? Para onde, as fotos sobreexpostas, os risos narcísicos, as personagens decalcadas e os auto-retratos sofridos? Onde estão as narrações insensíveis do amor, as frases-chave dos dias iguais a si mesmos?

Foram de férias.

Eu também.