a naifa

A cinza dos cigarros e da morte, inequivocamente a mesma.

Tudo não serviu de nada. Sempre pensaste que todos os dias de sol.

Todos os copos. Os corpos. Os cigarros. Que a invisível poeira dos dias seria o essencial para a vida. Não foi. No fim da estação, à espera de um comboio que te arraste desta vida para outra, pensas como há batimentos do coração que nunca seremos capazes de fumar e deitar as cinzas para o lado, fazendo-as voar. Fazendo-as desaparecer.

E como sempre te apeteceu fumar um pouco mais.

E enquanto o comboio não chega (atraso de vida, sempre sentiste que a vida padecia de um atraso horário qualquer) lembras-te das músicas que ouvias. Nos dias de sol, a boiar dentro dos copos, a sair de dentro dos corpos. A voar pelos dias, como se as tivesses fumado e todos os dias deitado as suas cinzas fora, para voarem na essência da vida que queres agora fazer desaparecer.