até amanhã

Dançar com um amigo, se fosse possível.

Dois pares de sapatos.


Só.

(tal como canta o outro).

barco de papel

Sabem aquela sensação de deixar ir, deixar correr? De quando largam um barco de papel no riacho, e ele balança um pouco perto da vossa mão e parece até desorientado com as pequenas ondulações... até encontrar uma corrente que o leve, até começar a navegar, decidido, para longe?


Ando com essa sensação dentro de mim.


E é um ficar na margem, a ver, a ver... até lá ao fundo. E ficar mais um pouco, mesmo tendo deixado o barco ir.

série de

em carreira diária.

difuso

Olhando para trás (como quem poderia dizer para diante), não consigo deixar de confundir algumas manifestações de precupação com curiosidades doentio-mórbidas.

Estamos sempre tão preocupados com o mal dos outros, não é?

preciso de falar contigo

"entre aspas".

A verdade é que isto nunca (me) acontece.

outono

A entrada do Outono na minha vida é uma confusão de sol cada vez mais distante, cobertores puxados para cima em arrepios de frio ou atirados para trás em suores de calor, casacos a mais e a menos, molhas e escaldões no nariz, onde a parte mais certa é aquela em que

a fome deixa de ser refrescada com coisas como sumos, batidos, saladas e frutas (vá, e imperiais em esplanadas) e
passa a ser abafada com coisas doces como salames, tartes, bolos e chocolates (vá, e copos não tirados do congelador dentro dos bares).

Só me apetece comer bolos.
É outono.

Sentei-me no banco de pedra e reparei. Lá mais à frente, junto à escarpa, uma rapariga sentada. Sinto que os nossos propósitos seriam os mesmos, mas com toda a certeza, por trajectos diferentes.
Aposto que a rapariga não pensava em nada. Parecia apenas contemplar etereamente o pôr do sol no mar. Revejo-a a observar a paisagem por pedaços.
O grande mar azul.
Ali, na ponta do sal, as ondas, baixas, prolongam-se por centenas e centenas de metros. Sincopadas, rítmicas, certeiras contra as escarpas.
Depois, os mosquitos.
Seguindo o vôo despropositado de um, acabou por perdê-lo numa pequena nuvem de mosquitos. Como quando três ou quatro se convergem, numa vertigem, formando um pequeno caos Um caos do tamanho de um mosquito.
As gaivotas.
Pressentindo o fim do dia, vão aparecendo junto à costa. Regressam, rasando o mar, a casa firme.
As nuvens de noroeste engrossam, obrigadas a contornar a serra.
O sol prolonga-se no seu regresso ao horizonte, como se quisesse manter um pouco mais a sua vigília. Mas afasta-se e o seu calor enfraquece.
As cores afundam-se com o sol. Regressam também elas ao seu interior, e o seu brilho desaparece. Tornam-se semelhantes, identicamente pardas.

Viro costas.

Ela fica, ainda, quem sabe na esperança de conseguir agarrar ainda uma última ponta desse dia.

E quando te apercebes dessa sensação latente?
Quando percebes que não percebes, que não há como perceber?
De repente tudo é claro, e de súbito é claro que não pertences ali. Que afinal nem sabes onde devias estar. De repente, nenhum lugar te serve, porque sentes coisa nenhuma. Não és de lado nenhum. Apercebes-te que há coisas, como as tuas raízes, que nunca existiram, que o que te prende és tu mesmo. A tua casa não é mais que uma morada. Não te sentes daqui, nem de lá. Como raio é que foste aqui parar?
E, no entanto, há uma torrente que sai do teu peito, clamando por uma fonte.
Exigindo uma origem.
E procurando um fim.

saberá

E perguntavas tu, porque não apareciam aqui mais palavras, ou qualquer coisa assim.
Não sabia que responder, porque não tinha com que responder.

Só que a verdade, a verdade, acho que pode ser esta:
escrever para ninguém é diferente que saber que alguém virá. Alguém lerá. E alguém tentará, sempre, interpretar o que se escreve. Alguém achará que percebe, que sabe.

Não sabe.