isto

é uma espécie de Natal:

"mostre lá a língua!", "tem que beber água!", "vamos limpar a vista". É isto que faz vida. As pequenas recordações. 

O repetir das mesmas palavras, nas mesmas rotinas com as mesmas pessoas. E nós, fazermos parte.

E como há gente que escreve tão bem, mas nunca o fez.

série de

óbvios cogumelos. Fungos que se desenvolvem sem ninguém dar por eles. Que se espalham, ramificam e permanecem. E que quando chega a época, finalmente reparamos neles. E estão em todo o lado.

São mais ou menos o mesmo que os problemas.

denso

nevoeiro. Adensa a realidade. Mistifica. Torna mistério a rua de todos os dias. E de repente, penso no mito de te ver passar junto ao café. Tu lá estarás, a passar junto ao café. Eu estarei algures no nevoeiro, a procurar mitos.

pudera eu

Tenho que ir dormir.

Já me aconcheguei a um copo de porto.

Já li as palavras que não queria, ouvi as músicas que me matam por dentro. Vi as imagens que me toldam os sentidos.

Tudo continua. Tudo, o mesmo. A mesma linha de tempo. Enrolada no meu pescoço.